四月的安省，天色清澈明亮，风中还夹着冬末的寒意。河边的垂柳刚抽出新芽，嫩叶在微光中轻轻摇曳，试探着春的深浅。清晨，偶尔传来几声鸟鸣，悠悠地飘进窗来，像极了故乡江南的细雨，点点滴滴，润湿了这异乡的晨光。
在故乡，四月的天空总是低垂的，云层压着黛瓦，细雨如丝，织出一幅潮湿的春景画。谷雨将近，空气里弥漫着青草和泥土的气息，清新中透着一丝腥甜。老屋檐下，雨水串成珠帘，滴滴答答地敲着燕子新筑的泥巢。雨停后，庭院显得更幽深，玉兰花已谢尽，只有墙角的海棠还在风中开得热烈，粉红的花瓣像是藏不住的春意，几乎要溢出来。
而这里的春天，来得总是慢吞吞。枫树还光着枝丫，只有街角的樱花偶尔抢先醒来，粉白的花瓣在阳光下薄得像纸。风一吹，花瓣簌簌落下，短促得像一声叹息。站在树下，看花瓣飘得像雪，心里却觉得，这异乡的春虽美，却总盖不住对故乡春色的想念。
赶上好天，小镇午后的集市热闹得很，枫糖浆的甜香扑鼻，玻璃瓶里泛着诱人的琥珀色。花摊前停下脚步，一束鲜花开得正艳，花瓣层层叠叠，像极了江南女子罗裙上的褶边。忽然想起故乡四月的菜场，阿婆的竹篮里总有几捆马兰头，叶子上挂着没干的露水，旁边是剥了一半的春笋，嫩白的笋尖透着青，像能掐出水来。要是能找一口瓦罐，炖上一锅笋烧肉，那热气腾腾的汤里，或许能捞出一点故乡的味道。
夜色深了，月光如水，洒在窗台上，屋里亮堂堂的。伏案敲字时，窗外传来几声虫鸣，细碎又倔强，像从遥远的江南飘来的耳语。记忆里的春夜，蛙声总是吵得像潮水，尤其雨后，到处都是此起彼伏的叫声。可这里的夜静得出奇，偶尔一声鸟叫划过，才猛地惊醒，原来自己还在他乡。
四月的安省，春天正一点点爬上枝头。而故乡的春，早就漫过河堤，绿得肆无忌惮。隔着一片大洋，数着樱花的花瓣，思念着江南的雨季，心里盼着春天的归来。
——雨未歇，风仍起，而春色，依旧安然。
（图片来自网络，林子编辑）
四月的安省，天色清澈明亮，风中还夹着冬末的寒意。河边的垂柳刚抽出新芽，嫩叶在微光中轻轻摇曳，试探着春的深浅。清晨，偶尔传来几声鸟鸣，悠悠地飘进窗来，像极了故乡江南的细雨，点点滴滴，润湿了这异乡的晨光。
在故乡，四月的天空总是低垂的，云层压着黛瓦，细雨如丝，织出一幅潮湿的春景画。谷雨将近，空气里弥漫着青草和泥土的气息，清新中透着一丝腥甜。老屋檐下，雨水串成珠帘，滴滴答答地敲着燕子新筑的泥巢。雨停后，庭院显得更幽深，玉兰花已谢尽，只有墙角的海棠还在风中开得热烈，粉红的花瓣像是藏不住的春意，几乎要溢出来。
而这里的春天，来得总是慢吞吞。枫树还光着枝丫，只有街角的樱花偶尔抢先醒来，粉白的花瓣在阳光下薄得像纸。风一吹，花瓣簌簌落下，短促得像一声叹息。站在树下，看花瓣飘得像雪，心里却觉得，这异乡的春虽美，却总盖不住对故乡春色的想念。
赶上好天，小镇午后的集市热闹得很，枫糖浆的甜香扑鼻，玻璃瓶里泛着诱人的琥珀色。花摊前停下脚步，一束鲜花开得正艳，花瓣层层叠叠，像极了江南女子罗裙上的褶边。忽然想起故乡四月的菜场，阿婆的竹篮里总有几捆马兰头，叶子上挂着没干的露水，旁边是剥了一半的春笋，嫩白的笋尖透着青，像能掐出水来。要是能找一口瓦罐，炖上一锅笋烧肉，那热气腾腾的汤里，或许能捞出一点故乡的味道。
夜色深了，月光如水，洒在窗台上，屋里亮堂堂的。伏案敲字时，窗外传来几声虫鸣，细碎又倔强，像从遥远的江南飘来的耳语。记忆里的春夜，蛙声总是吵得像潮水，尤其雨后，到处都是此起彼伏的叫声。可这里的夜静得出奇，偶尔一声鸟叫划过，才猛地惊醒，原来自己还在他乡。
四月的安省，春天正一点点爬上枝头。而故乡的春，早就漫过河堤，绿得肆无忌惮。隔着一片大洋，数着樱花的花瓣，思念着江南的雨季，心里盼着春天的归来。
——雨未歇，风仍起，而春色，依旧安然。
（图片来自网络，林子编辑）